欲飞的蝴蝶。
花田中央站着一个人，白衬衫被风吹得鼓起，阳光在他的发梢镀上一层金边。
他转过身，朝我伸出手——“小夏。”
我怔在原地，心脏几乎停跳。
季临川。
他还活着？
可下一秒，风掠过花田，他的身影如烟般散开。
我这才发现，那只是一座被阳光照亮的石碑，上面刻着他的名字。
季临川1990-2023愿你在鸢尾盛开处安眠我跪坐在石碑前，终于崩溃地哭出声。
怀里的婴儿被惊醒，小手胡乱地抓着我的脸，像是在笨拙地替我擦眼泪。
“妈妈不哭……”他含糊不清地嘟囔着，眼睛湿漉漉的，像极了季临川每次哄我时的神情。
我紧紧抱住他，哭得浑身发抖。
原来，他早就安排好了一切。
——三个月后，我带着孩子搬到了南方的小镇。
这里没有顾家的阴影，没有林月如的阴谋，只有宁静的海风和漫山遍野的野花。
孩子取名叫季鸢，小名阿川。
他一天天长大，眉眼越来越像季临川，尤其是笑起来时眼尾微微上扬的弧度，简直一模一样。
他喜欢追着蝴蝶跑，喜欢蹲在花丛里数花瓣，偶尔还会仰起脸问我：“妈妈，爸爸是什么样的人？”
我摸着他的头发，轻声回答：“他是个很温柔的人。”
阿川似懂非懂地点点头，又跑去玩他的小风车。
傍晚时，我坐在院子里的藤椅上，翻看着从废墟里抢救出来的旧照片。
其中有一张，是季临川站在孤儿院的鸢尾花田里，回头冲镜头微笑。
阳光穿过他的发丝，落在他微微弯起的眼角。
照片背面写着一行字：“小夏，如果有一天我不在了，你要记得，我永远在你看花的地方。”
我抬起头，远处的山坡上，紫色的鸢尾花在夕阳下摇曳，像是无数只振翅欲飞的蝴蝶。
风轻轻吹过，花瓣纷飞，恍惚间，我仿佛又看到了那个少年站在花田里，朝我微笑。
